Orage... Ô desepoir, Ô vieillesse ennemie ! N’ai-je donc tant vécu que pour cette infamie ? Et ne suis-je blanchi dans les travaux guerriers Que pour voir en un jour flétrir tant de lauriers ? Mon bras, qu’avec respect toute l’Espagne admire, Mon bras, qui tant de fois a sauvé cet empire, Tant de fois affermi le trône de son roi, Trahit donc ma querelle, et ne fait rien pour moi ?
Bon, ok, je me suis un peu laissé emporter, là.

Pas

Q

Auteur : Aigle  

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Auteur : Aigle  

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Auteur : Aigle  

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